The Haunted Mind:

ذهن خالی از سکنه:

What a singular moment is the first one, when you have hardly begun to recollect yourself, after starting from midnight slumber! By unclosing your eyes so suddenly you seem to have surprised the personages of your dream in full convocation round your bed, and catch one broad glance at them before they can flit into obscurity. Or, to vary the metaphor, you find yourself for a single instant wide awake in that realm of illusions whither sleep has been the passport, and behold its ghostly inhabitants and wondrous scenery with a perception of their strangeness such as you never attain while the dream is undisturbed. The distant sound of a church-clock is borne faintly on the wind. You question with yourself, half seriously, whether it has stolen to your waking ear from some gray tower that stood within the precincts of your dream. While yet in suspense another clock flings its heavy clang over the slumbering town with so full and distinct a sound, and such a long murmur in the neighboring air, that you are certain it must proceed from the steeple at the nearest corner; You count the strokes—one, two; and there they cease with a booming sound like the gathering of a third stroke within the bell.

چه لحظه ای منحصر به فرد است اولین لحظه ای که پس از شروع از خواب نیمه شب به سختی شروع به یادآوری خود کرده اید! به نظر می رسد با بازکردن ناگهانی چشمان خود، شخصیت های رویای خود را به طور کامل در اطراف تخت خود شگفت زده کرده اید و قبل از اینکه در ابهام قرار گیرند، یک نگاه گسترده به آنها بیندازید. یا، برای تغییر استعاره، خود را برای یک لحظه بیدار در آن قلمرو توهمات می یابید که خواب در آن پاسپورت بوده است، و ساکنان شبح وار و مناظر شگفت انگیز آن را با درک عجیبی از آنها می بینید که هرگز در رویا به آن نمی رسید. مزاحم نیست صدای دور یک ساعت کلیسا به طور ضعیف روی باد می آید. نیمه جدی با خودت می پرسی که آیا از برج خاکستری که در محوطه رویای تو قرار داشت به گوش بیدارت دزدیده است. در حالی که هنوز در حال تعلیق است، ساعت دیگری با صدایی چنان کامل و مشخص، و چنان زمزمه بلندی در هوای همسایه، صدای کوبنده سنگین خود را بر فراز شهر در حال خواب به صدا در می آورد، که مطمئن هستید باید از دکل در نزدیکترین گوشه حرکت کند. شما ضربات را بشمارید - یک، دو. و در آنجا با صدای مهیبی مانند جمع شدن ضربه سوم در زنگ متوقف می شوند.

If you could choose an hour of wakefulness out of the whole night, it would be this. Since your sober bedtime, at eleven, you have had rest enough to take off the pressure of yesterday's fatigue, while before you, till the sun comes from "Far Cathay" to brighten your window, there is almost the space of a summer night—one hour to be spent in thought with the mind's eye half shut, and two in pleasant dreams, and two in that strangest of enjoyments the forgetfulness alike of joy and woe. The moment of rising belongs to another period of time, and appears so distant that the plunge out of a warm bed into the frosty air cannot yet be anticipated with dismay. Yesterday has already vanished among the shadows of the past; to-morrow has not yet emerged from the future. You have found an intermediate space where the business of life does not intrude, where the passing moment lingers and becomes truly the present; a spot where Father Time, when he thinks nobody is watching him, sits down by the wayside to take breath. Oh that he would fall asleep and let mortals live on without growing older!

اگر می‌توانستید یک ساعت بیداری از تمام شب را انتخاب کنید، این می‌شد. از زمان خواب هوشیارانه خود، در ساعت یازده، به اندازه کافی استراحت کرده اید تا فشار خستگی دیروز را از بین ببرید، در حالی که قبل از شما، تا زمانی که خورشید از "فار کتای" بیاید تا پنجره شما را روشن کند، تقریباً فضای یک شب تابستانی وجود دارد - یک ساعت برای گذراندن در فکر با چشم نیمه بسته، و دو ساعت در رویاهای خوشایند، و دو ساعت در آن عجیب ترین لذت ها، فراموشی شادی و بدبختی. لحظه طلوع متعلق به دوره دیگری از زمان است و آنقدر دور به نظر می رسد که فرو رفتن از یک بستر گرم در هوای یخ زده را هنوز نمی توان با ناراحتی پیش بینی کرد. دیروز در میان سایه های گذشته ناپدید شده است. فردا هنوز از آینده بیرون نیامده است. شما یک فضای میانی پیدا کرده اید که در آن تجارت زندگی در آن نفوذ نمی کند، جایی که لحظه ی سپری می شود و واقعاً به زمان حال تبدیل می شود. جایی که پدر تایم، وقتی فکر می‌کند کسی او را تماشا نمی‌کند، کنار راه می‌نشیند تا نفس بکشد. آه که او به خواب می رفت و اجازه می داد انسان های فانی بدون پیر شدن زندگی کنند!

Hitherto you have lain perfectly still, because the slightest motion would dissipate the fragments of your slumber. Now, being irrevocably awake, you peep through the half-drawn window-curtain, and observe that the glass is ornamented with fanciful devices in frost-work, and that each pane presents something like a frozen dream. There will be time enough to trace out the analogy while waiting the summons to breakfast. Seen through the clear portion of the glass where the silvery mountain-peaks of the frost-scenery do not ascend, the most conspicuous object is the steeple, the white spire of which directs you to the wintry lustre of the firmament. You may almost distinguish the figures on the clock that has just told the hour. Such a frosty sky and the snow-covered roofs and the long vista of the frozen street, all white, and the distant water hardened into rock, might make you shiver even under four blankets and a woollen comforter. Yet look at that one glorious star! Its beams are distinguishable from all the rest, and actually cast the shadow of the casement on the bed with a radiance of deeper hue than moonlight, though not so accurate an outline.

تا به حال کاملاً بی حرکت دراز کشیده اید، زیرا کوچکترین حرکتی تکه های خواب شما را از بین می برد. اکنون که به طور غیرقابل برگشتی بیدار هستید، از پرده نیمه کشیده پنجره نگاه می کنید و مشاهده می کنید که شیشه با وسایل تخیلی در یخبندان تزئین شده است و هر پنجره چیزی شبیه رویای یخ زده را نشان می دهد. زمان کافی برای ردیابی قیاس در حین انتظار فراخوان برای صبحانه وجود خواهد داشت. با دیدن قسمت شفاف شیشه، جایی که قله‌های نقره‌ای کوهستانی مناظر یخبندان بالا نمی‌روند، نمایان‌ترین شیء دکل است که گلدسته سفید آن شما را به درخشش زمستانی فلک هدایت می‌کند. تقریباً ممکن است ارقام روی ساعتی که به تازگی ساعت را نشان داده است، تشخیص دهید. چنین آسمان یخ‌زده و سقف‌های پوشیده از برف و منظره طولانی خیابان یخ‌زده، تماماً سفید، و آب دوردست که به سنگ تبدیل شده، ممکن است شما را حتی زیر چهار پتو و یک تخت پشمی به لرزه درآورد. با این حال به آن یک ستاره باشکوه نگاه کنید! پرتوهای آن از بقیه متمایز هستند و در واقع با درخشندگی عمیق‌تر از نور مهتاب، سایه قاب را روی تخت می‌اندازند، اگرچه طرح کلی آن چندان دقیق نیست.

You sink down and muffle your head in the clothes, shivering all the while, but less from bodily chill than the bare idea of a polar atmosphere. It is too cold even for the thoughts to venture abroad. You speculate on the luxury of wearing out a whole existence in bed like an oyster in its shell, content with the sluggish ecstasy of inaction, and drowsily conscious of nothing but delicious warmth such as you now feel again. Ah! that idea has brought a hideous one in its train. You think how the dead are lying in their cold shrouds and narrow coffins through the drear winter of the grave, and cannot persuade your fancy that they neither shrink nor shiver when the snow is drifting over their little hillocks and the bitter blast howls against the door of the tomb. That gloomy thought will collect a gloomy multitude and throw its complexion over your wakeful hour.

غرق می‌شوی و سرت را در لباس‌ها خفه می‌کنی، مدام می‌لرزید، اما کمتر از احساس سردی بدنی نسبت به فضای قطبی. هوا حتی برای این که افکار به خارج از کشور بپردازند خیلی سرد است. شما در مورد تجمل فرسودگی یک وجود کامل در رختخواب، مانند صدف در پوسته اش، راضی به خلسه سست انفعال، و خواب آلود از چیزی جز گرمای لذیذی که اکنون دوباره احساس می کنید آگاه هستید، حدس می زنید. آه! این ایده یک ایده وحشتناک را در قطار خود آورده است. فکر می کنی که چگونه مرده ها در کفن های سرد و تابوت های باریک خود در زمستان غم انگیز قبر دراز کشیده اند و نمی توانند خیالت را متقاعد کنند که وقتی برف بر روی تپه های کوچکشان می نشیند و صدای انفجار تلخ بر در زوزه می کشد، نه کوچک می شوند و نه می لرزند. از مقبره آن اندیشه عبوس، انبوهی غمگین را جمع خواهد کرد و رنگ خود را بر ساعت بیداری شما خواهد انداخت.

In the depths of every heart there is a tomb and a dungeon, though the lights, the music and revelry, above may cause us to forget their existence and the buried ones or prisoners whom they hide. But sometimes, and oftenest at midnight, those dark receptacles are flung wide open. In an hour like this, when the mind has a passive sensibility, but no active strength—when the imagination is a mirror imparting vividness to all ideas without the power of selecting or controlling them—then pray that your griefs may slumber and the brotherhood of remorse not break their chain. It is too late. A funeral train comes gliding by your bed in which passion and feeling assume bodily shape and things of the mind become dim spectres to the eye. There is your earliest sorrow, a pale young mourner wearing a sister's likeness to first love, sadly beautiful, with a hallowed sweetness in her melancholy features and grace in the flow of her sable robe. Next appears a shade of ruined loveliness with dust among her golden hair and her bright garments all faded and defaced, stealing from your glance with drooping head, as fearful of reproach: she was your fondest hope, but a delusive one; so call her Disappointment now. A sterner form succeeds, with a brow of wrinkles, a look and gesture of iron authority; there is no name for him unless it be Fatality—an emblem of the evil influence that rules your fortunes, a demon to whom you subjected yourself by some error at the outset of life, and were bound his slave for ever by once obeying him. See those fiendish lineaments graven on the darkness, the writhed lip of scorn, the mockery of that living eye, the pointed finger touching the sore place in your heart! Do you remember any act of enormous folly at which you would blush even in the remotest cavern of the earth? Then recognize your shame.

در اعماق هر دلی مقبره ای و سیاه چال است، هر چند نورها، موسیقی و عیاشی در بالا ممکن است باعث شود وجود آنها و مدفون ها یا زندانیانی که پنهان کرده اند را فراموش کنیم. اما گاهی اوقات، و اغلب در نیمه شب، آن ظرف های تاریک کاملاً باز می شوند. در چنین ساعتی، زمانی که ذهن دارای حساسیت انفعالی است، اما هیچ نیروی فعالی ندارد - وقتی تخیل آینه ای است که به همه ایده ها واضح می بخشد بدون اینکه قدرت انتخاب یا کنترل آنها را داشته باشد - پس دعا کنید که غم و اندوه شما بخوابد و برادری شما را به هم برساند. پشیمانی زنجیر آنها را پاره نکن خیلی دیر شده است. یک قطار تشییع جنازه در کنار تخت شما می‌آید که در آن شور و احساس شکل بدنی به خود می‌گیرد و چیزهای ذهن در چشم به شبح‌های تاریک تبدیل می‌شوند. اولین اندوه تو وجود دارد، عزادار جوان رنگ پریده ای که شبیه خواهری به عشق اول پوشیده است، متأسفانه زیبا، با شیرینی مقدس در ویژگی های مالیخولیایی و لطف در جریان ردای سمورش. بعد سایه ای از زیبایی ویران شده با گرد و غبار در میان موهای طلایی او ظاهر می شود و لباس های درخشانش که همه پژمرده و مخدوش شده اند، از نگاه تو با سر افتاده، به عنوان ترس از سرزنش می دزدند. بنابراین اکنون او را ناامیدی صدا کنید. یک فرم خشن تر موفق می شود، با ابرویی از چین و چروک، نگاه و ژست اقتدار آهنین. هیچ نامی برای او وجود ندارد مگر اینکه Fatality باشد - نمادی از نفوذ شیطانی که بر ثروت شما حکمرانی می کند، شیطانی که در آغاز زندگی خود را با اشتباهی در معرض او قرار دادید و با یک بار اطاعت از او، برده او را برای همیشه مقید کردید. ببین آن دودمان های شیطانی که بر تاریکی حک شده اند، لب تحقیر شده به هم خورده، تمسخر آن چشم زنده، انگشت نوک تیز را که جای درد دلت را لمس می کند! آیا حماقت بزرگی را به خاطر دارید که در آن حتی در دورافتاده ترین غار زمین سرخ شوید؟ سپس شرم خود را تشخیص دهید.

Pass, wretched band! Well for the wakeful one if, riotously miserable, a fiercer tribe do not surround him—the devils of a guilty heart that holds its hell within itself. What if Remorse should assume the features of an injured friend? What if the fiend should come in woman's garments with a pale beauty amid sin and desolation, and lie down by your side? What if he should stand at your bed's foot in the likeness of a corpse with a bloody stain upon the shroud? Sufficient without such guilt is this nightmare of the soul, this heavy, heavy sinking of the spirits, this wintry gloom about the heart, this indistinct horror of the mind blending itself with the darkness of the chamber.

بگذر ای باند بدبخت! خوب برای بیدار، اگر قبیله‌ای درنده‌تر، به‌شدت بدبخت، او را احاطه نکنند - شیاطین دل گناه‌کاری که جهنمش را در خود نگه می‌دارد. اگر پشیمانی باید ویژگی های یک دوست آسیب دیده را به خود بگیرد چه؟ چه می شود اگر شیطان در میان گناه و تباهی با لباس زنانه با زیبایی رنگ پریده بیاید و در کنار تو دراز بکشد؟ چه می شود اگر او مانند جنازه ای با لکه خونی بر کفن، پای تخت تو بایستد؟ این کابوس روح، این غرق شدن سنگین و سنگین ارواح، این تاریکی زمستانی در قلب، این وحشت نامشخص ذهن که خود را با تاریکی اتاق در می آمیزد، بدون چنین گناه کافی است.

By a desperate effort you start upright, breaking from a sort of conscious sleep and gazing wildly round the bed, as if the fiends were anywhere but in your haunted mind. At the same moment the slumbering embers on the hearth send forth a gleam which palely illuminates the whole outer room and flickers through the door of the bedchamber, but cannot quite dispel its obscurity. Your eye searches for whatever may remind you of the living world. With eager minuteness you take note of the table near the fireplace, the book with an ivory knife between its leaves, the unfolded letter, the hat and the fallen glove. Soon the flame vanishes, and with it the whole scene is gone, though its image remains an instant in your mind's eye when darkness has swallowed the reality. Throughout the chamber there is the same obscurity as before, but not the same gloom within your breast.

با تلاشی مذبوحانه شروع می‌کنی، از نوعی خواب آگاهانه رها می‌شوی و به دور تخت خیره می‌شوی، گویی شیطان‌ها در هر جایی جز در ذهن جن زده تو هستند. در همان لحظه، اخگرهای خفته روی اجاق، درخششی می‌فرستند که تمام اتاق بیرونی را کم‌رنگ می‌تاباند و از در اتاق خواب سوسو می‌زند، اما نمی‌تواند تاریکی آن را کاملاً از بین ببرد. چشم شما به دنبال هر چیزی است که ممکن است شما را به یاد دنیای زنده بیاندازد. با دقت مشتاقانه به میز نزدیک شومینه، کتاب با چاقوی عاج بین برگ‌هایش، حرف بازشده، کلاه و دستکش افتاده توجه می‌کنید. به زودی شعله ناپدید می شود، و با آن تمام صحنه از بین می رود، اگرچه تصویر آن لحظه ای در چشم شما باقی می ماند، زمانی که تاریکی واقعیت را بلعیده است. در سرتاسر اتاق همان تاریکی قبلی وجود دارد، اما نه همان تاریکی در سینه شما.

As your head falls back upon the pillow you think—in a whisper be it spoken—how pleasant in these night solitudes would be the rise and fall of a softer breathing than your own, the slight pressure of a tenderer bosom, the quiet throb of a purer heart, imparting its peacefulness to your troubled one, as if the fond sleeper were involving you in her dream. Her influence is over you, though she have no existence but in that momentary image. You sink down in a flowery spot on the borders of sleep and wakefulness, while your thoughts rise before you in pictures, all disconnected, yet all assimilated by a pervading gladsomeness and beauty. The wheeling of gorgeous squadrons that glitter in the sun is succeeded by the merriment of children round the door of a schoolhouse beneath the glimmering shadow of old trees at the corner of a rustic lane. You stand in the sunny rain of a summer shower, and wander among the sunny trees of an autumnal wood, and look upward at the brightest of all rainbows overarching the unbroken sheet of snow on the American side of Niagara. Your mind struggles pleasantly between the dancing radiance round the hearth of a young man and his recent bride and the twittering flight of birds in spring about their new-made nest. You feel the merry bounding of a ship before the breeze, and watch the tuneful feet of rosy girls as they twine their last and merriest dance in a splendid ball-room, and find yourself in the brilliant circle of a crowded theatre as the curtain falls over a light and airy scene.

وقتی سرت بر روی بالش می‌افتد، فکر می‌کنی - چه زمزمه‌ای - در این خلوت‌های شبانه، بالا و پایین شدن نفسی نرم‌تر از نفس تو، فشار خفیف سینه‌ای لطیف‌تر، تپش آرام‌تر چقدر خوشایند خواهد بود. دلی پاک‌تر که آرامش خود را به فرد پریشانت منتقل می‌کند، گویی که خواب دوست داشتنی تو را در خواب خود درگیر می‌کند. تأثیر او بر شماست، اگرچه او وجودی جز در آن تصویر لحظه ای ندارد. در نقطه‌ای گل‌دار در مرز خواب و بیداری فرو می‌روی، در حالی که افکارت در عکس‌هایی پیش رویت می‌آیند، همه از هم جدا شده‌اند، اما همه با شادی و زیبایی فراگیر جذب شده‌اند. چرخیدن اسکادران‌های باشکوهی که در آفتاب می‌درخشند، با شادی بچه‌ها دور درب مدرسه‌ای زیر سایه درخشان درختان کهنسال در گوشه‌ای از یک کوچه روستایی انجام می‌شود. زیر باران آفتابی باران تابستانی می ایستی، و در میان درختان آفتابی یک چوب پاییزی سرگردان می شوی، و به درخشان ترین رنگین کمان هایی که بر ورقه ی ناشکسته برف در سمت آمریکایی نیاگارا قرار گرفته اند، نگاه می کنی. ذهن شما به طرز دلپذیری بین درخشش رقصان دور اجاق یک مرد جوان و عروس اخیرش و پرواز توییتر پرندگان در بهار در مورد لانه جدیدشان درگیر است. شما مرز شادی یک کشتی را قبل از نسیم احساس می کنید و پاهای خوش آهنگ دختران گلگون را در حالی که آخرین و شادترین رقص خود را در اتاقی باشکوه ریسمان می پیچند تماشا می کنید و در حالی که پرده می افتد خود را در دایره درخشان یک تئاتر شلوغ می بینید. در یک صحنه سبک و مطبوع

With an involuntary start you seize hold on consciousness, and prove yourself but half awake by running a doubtful parallel between human life and the hour which has now elapsed. In both you emerge from mystery, pass through a vicissitude that you can but imperfectly control, and are borne onward to another mystery. Now comes the peal of the distant clock with fainter and fainter strokes as you plunge farther into the wilderness of sleep. It is the knell of a temporary death. Your spirit has departed, and strays like a free citizen among the people of a shadowy world, beholding strange sights, yet without wonder or dismay. So calm, perhaps, will be the final change—so undisturbed, as if among familiar things, the entrance of the soul to its eternal home.

با شروعی غیرارادی، هوشیاری خود را به دست می آورید، و با اجرای یک موازی مشکوک بین زندگی انسان و ساعتی که اکنون سپری شده است، ثابت می کنید که نیمه بیدار هستید. در هر دو حالت شما از رمز و راز بیرون می آیید، از فراز و نشیب عبور می کنید که می توانید اما به طور ناقصی آن را کنترل کنید و به سمت راز دیگری هدایت می شوید. اکنون صدای ساعت دوردست با ضربات ضعیف‌تر و ضعیف‌تر می‌آید که دورتر در بیابان خواب فرو می‌روید. این ناقوس یک مرگ موقت است. روح تو رفته است و مانند شهروندی آزاد در میان مردمان دنیایی تاریک که مناظر عجیبی را می‌بیند، اما بدون تعجب و وحشت سرگردان است. شاید تغییر نهایی آنقدر آرام باشد - چنان بی مزاحمت، گویی در میان چیزهای آشنا، ورود روح به خانه ابدی اش.